BENE! TUTTO QUESTO ERA FINZIONE! ORA VI ASPETTA LA VITA REALE...( FATTI NON FOSTE PER VIVER COME BRUTI) ®

L’UOMO ASTRATTO &

L’UOMO MATTOᅯ

Ho camminato libero sui prati sconfinati. Ho mangiato le sue erbe macinandole con le pietre, cucinando carne selvaggia, cocendola con legni resinosi, lavandomi con la pioggia, curandomi col fuoco del sogno. Ho dormito in grotte, alberi cavi, pescando la colazione, nei fiumi che purificano la mente ed il corpo. Ho ascoltato il racconto misterioso, di barbuti pastori, che non avevano mai “letto” ne dimora. Sapori, amori, fango e vento, parole e temporali, producono il suono della forma, dell’equazione della chiocciola, verità numerica e filosofica di Fibonacci. Io non ho studiato, ma ho avuto come méntore, la maestria libera della natura. Poi, ritornato a casa, ho voluto comprendere il mio cammino, prima col bene dell’amicizia, poi dell’appartenenza, favoleggiando amore, sfiorando l’irreale, entrando pure nel portone sacro della religione, limpida follia di libertà, impeto di lealtà, poi ancora coraggio per la scienza, unendo i miei occhi ad una Donna, poi due, tre quattro, e via. Allora mi sono spinto a domandarmi, se questo era il cibo della fortuna, un cammino nuovo per l’uomo granchio, ma la paura, scienza della concupiscenza, ha spezzato la magia dell’arcobaleno. L’eco terreno ha fatto breccia, colpendo sia il bersaglio, che la freccia. Così, l’arciere della solitudine ritorna mesto, al suo antico posto, quello della povertà, che si era in posto, lasciando ai Santi, la ricerca del germoglio. Io non profumo d’orgoglio, sono il monsone che cresce il fiore, per mia natura intenso, violento, e di poca sorte, ma rigenero chi comprende il mio breve contatto, che io sono solo un uomo matto.

                                                                           danijel৲ ©opy2009

UNA GRANDE IDEA DAL NOSTRO STATISTA:

abbattiamo le case vuote, per costruirne di nuove!!

CAZZO CHE MENTE!

KUBRICH, 1999...

FIORI NATI NEL CEMENTO

I figli nati in quest’epoca, sono fiori del cemento.

Troppo grandi, per piangere.

Troppo piccoli, per amare.

I fiori del cemento, profumano di sgomento.

Paura di non riuscire.

Paura di non sapere.

Paura di sorridere.

Paura.

Senza un lamento.

Senza tempo.

Senza ricordi.

Un attimo e sono morto.

Ehi, fratello.

Un attimo e sono apposto.

Voglio poterti ascoltare.

Nessuno ha detto, che non c’è il male.

Voglio poterti ascoltare.

Nessuno ha detto, che non c’è il mare.

……

Ascolta… fili d’argento nella tua porta.

Ascolta… fili d’argento nelle sale della memoria.

Ascolta… il vento bussa la tua fronda, scompiglia l’angoscia, colora l’evenienza.

Ascolta… devi solo avere pazienza.

                           danijel©2009

VELLUTO BLU

Uno uomo ha creduto che bastasse la candida neve che, come un soffice mantello bianco, avrebbe potuto soffocare il fastidioso sfregare, sottolevette, di un irritante, velluto blu.

Giorni e giorni, passati a stendere quel sogno, quel ben di dio di candore, negandosi ogni altra forma di ricompensa, se non quella di credere che fosse la cosa giusta…la cosa giusta, per soffocare quell’irritante, continuo, perituro, odioso, bisogno nascosto, di sfregare quel velluto, quel diamine di bisogno, che per star bene, deve stare male qualche altro. Ecco, la neve si è sciolta. Mesi e mesi, a parlare di non avere paura, che la paura scioglie la roccia, quella roccia, che costruisce i castelli, e dentro di loro, può sopravvivere l’amore, la vita, il fiore. Dove, possono sopravvivere insieme, i colori, i suoni, le specie diverse d’aironi.

Niente. Nulla. Bisogna viver per forza, come il lupo e lady falco. Senza mai incontrarsi, se non per un solo, piccolo istante, quando la luna tramonta, ed il sole ancora non sorge. Tutto per colpa di quel dannato incantesimo del bisogno. Ora è chiaro. Il regnante del malessere, deve essere sconfitto, affrontato, battuto. Tutto quadra, da sopralevette a sottolevette, tra il bianco ed il nero, dalla finzione al reale, in quel prezioso momento dell’aura iniziale, nell’unico magnifico istante di vita cosciente… in quell’istante, nell’abbraccio del valore, il vile, si piegherà al nobile, la paura, al coraggio, la stasi, al viaggio.

In quel raro momento, esiste il mio amore.

Mio fiore.

Il tuo nome?

Non importa, se imbocchi la porta.

Ecco, è passato, e tu amore mio, sei guarito.

                                                          danijel 3ϧȫm

Moderne, antiche bautte, disegnate sull’inconsapevole registro.

Tavole Orientali d’argento.

Legno, che guida l’assetato.

Sogno, di perdere la via, per testarne la compattezza.

Concentrica certezza.   

Folle molla del sapere.

Trasparente cristallo ambrato, dove almeno un segno è sognato.

Musiche, codici e parole, nello specchio.

Paziente, tesa la mano.

Cappelli a falde, ombreggiano il guardiano.

Giri infiniti di vita come viti, che s’addentrano a sconfiggere il corpo assetato e beato, dell’impertinente resistenza dell’esile esistenza, che brama solo un passo, quando è proprio ad un secco dal recingere la perfezione, dell’ingombrante solitudine, che ha sentore, d’amor e di paure.

Paure passeggere, veritiere, che lacrimano calde, sulle guance di vellutate pesche, intendono aprirsi fresche, dandosi con il suo nocciolo di vita, paventata dal tempo e dalla coerenza impertinente, invadente, inadeguata, della vita.

Così.

Questo è il gioco della ricerca, del codice iniziale.

Solo quello.

Ed io appartengo, come un’onda alla risacca, nel moto perpetuo che esse stesse donano, docili e violente, alla terra, scoglio d’amore e di paure.

                                                                                             danijel       ✏

                        ...'mbè, non poteva mancare:)